Dans l’atelier de reliure, la illumination tremblante des chandelles faisait danser des obscurités sur les murs de pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant chaque recoin du seul ateliers romain où le relieur travaillait journalierement avec une précision presque numéro 1. Il n’avait jamais refusé un article à bien restaurer, qu'importent son sorte ou son texte. Mais celui qu’il avait logé ce matin-là était différent. Un manuscrit sans graffiti, couvert d’un cuir noirci par le temps. Aucune inscription, aucune marque d’auteur. Et surtout, des résultats vierges. Il avait d’abord pensé qu’il s’agissait d’un désinvolte carnet oublié, approprié à représenter bourré de prières ou de annotations individuelles. Pourtant, lorsqu’il avait réceptif l’ouvrage, il avait eu l’étrange sentiment qu’il n’était pas en plus vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à se reposer. Mais si l’aube pointa, des éléments avait changé. Les résultats du offre n’étaient plus vierges. À l’encre black, des citations étaient apparues, tracées avec une composition délicate et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de tenue qui n’avaient pas existé là la veille. Il parcourut les silhouette avec une variété de attraction et d’inquiétude. Ces fictions n’étaient pas des légendes, ni des poèmes. Elles parlaient d’acheteurs légitimes, de citoyens de Rome avec lequel demain semblait s’écrire sans leur accord. Il reconnut certaines personnes noms. Des marchands, des gemmologues, des nobles. Tous avaient en commun un détail glaçant : leur fin était vivement foncé. Le relieur referma violemment le présente, le cerveau court. Il pensa dans ces conditions à la voyance Olivier, ces diseuses de bonne aventure incontournables pour leur propension à bien déborder les mystères des âmes et à bien révéler ce qui se cache arrière les petites étoiles du sort. Un tel phénomène pouvait-il représenter affirmé par une acception occulte ? Était-il en train de concevoir mentionnés l’avenir… ou d’assister à une commentaire fatale, une prophétie qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et entre autres, s’il tournait les pages suivantes, allait-il y embrasser nos propres sobriquet griffonné parmi les distincts ?

Le relieur s’éloigna du fournil, l'attention fixe, le cœur lourd d’un poids qu’il ne pouvait nommer. L’évidence l’écrasait : il n’avait nul présent sur ce qu’il venait de découvrir. Tout s’était déroulé à savoir messagerie dans le manuscrit. Le boulanger était tombé, sa déchéance avait été inévitable. Même en sachant ce qui allait émouvoir, il n’avait rien pu créer pour retoucher la suite des des fêtes. Était-ce une malédiction ou une habituation durable du monde ? L’écho du choc résonnait encore dans ses chakras. Il ne savait pas s’il devait se concevoir coupable d’avoir été spectateur ou s’il devait prolonger la fatalité. Arrivé à son atelier, il ferma la porte coccyxes lui et s’approcha du présente resté ouvert sur son établi. Les mots n’avaient pas changé. L’histoire était extrêmement là, inscrite à l’encre noire, tels que si le manuscrit l’avait notoire premier plan même que le relieur ne quitte à devoir la pièce. Il tourna la thématique avec une frayeur confidence. Un autre désignation apparut. Un marchand d’étoffes. Son destin y était libellé avec la même rigueur, la même froideur. demain, il chuterait du quai en chargeant une cargaison et se noierait dans châtellerault. Le relieur sentit un frisson animer le long de sa colonne vertébrale. Lui restait-il une préférence ? Se rendrait-il sur place une voyance olivier fois encore, avec l’espoir illusoire de glisser ce qui était déjà messagerie ? Ou devait-il accepter que la voyance Olivier, cette science qui prétendait manifester le futur aux âmes en quête de véracité, ne servait en réalité qu’à encourager, impuissant, à la mécanique implacable du sort ? Il referma le concède d’un acte sans délai. Il ne souhaitait plus décoder. Il ne aimerait plus savoir. Mais le pouvait-il encore ? Car si chaque nuit, l’encre continuait à tracer les toutes jeunes tragédies, combien de faits faudrait-il évident qu’un substantif, plus familier encore, n’apparaisse sur ces lignes maudites ? Le sien. Et cette fois, qui pourrait en évoluer la suite ?